Что такое это ваше "все хорошо"?

Я вдыхаю холодный воздух большими порциями, чтобы он вытеснил из меня все то, что скапливалось неделями. Хочется вырвать из себя душу и позволить ей пуститься в погоню за звездами, но она – вечный заложник внутри меня, который никогда не сумеет почувствовать малейший глоток свободы. От этого тошно. Я чувствую, как она трещит по швам, но не дает себе рассыпаться на миллионы частиц и превратиться в пыль.
Комнату пропитало солнце, но мои руки остаются ледяными и обжигают холодом каждого, кто пытается ко мне прикоснуться. Холод идет из глубины. Я прячу руки в карманы, чтобы согреться, но вместо тепла нахожу лишь заморозки. Кажется, я простужен. Внутри.

Мой мир рождается заново каждый раз, как только на горизонте виднеются первые проблески Солнца. Душа отходит ото сна и дает начало моему безумию; а я, ощущая в себе растопленное солнечными лучами хладнодушие, принимаю его. И Солнце пробуждается во мне.
Глаза – это зеркало души, но как же быть, когда ты в нем не отражаешься? Я жадно глотаю утренний воздух, пропитанный холодом уходящей ночи, и наблюдаю за пустынными улицами с крыши многоэтажки: мир красив. Но красиво ли то, что внутри меня? То, что так отчаянно стремится спрятаться в самую глубь, где ждет лишь одно – пустынная темнота. И если Солнце прокладывает свой путь к самому сердцу, пытаясь заставить его чувствовать теплоту, то почему же внутри меня что-то гонится за холодной тьмой?

Помню, допивался до такого состояния, когда не слышал даже звук своего собственного внутреннего голоса. Перед глазами проносились люди без лиц, вырисовывались контуры высоток, мелькали огни уличных прожекторов, но сбивало с пути меня только одно – тишина внутри моей черепной коробки. Так странно: был голос – кипело все вокруг; его не стало – все исчезло. И я вместе с ним.

Фраза "просто будь собой" заставляет задуматься о том, кем из себя мне быть. Маска безразличия так прочно приклеилась к моему лицу, что я забыл, как выгляжу на самом деле. Я словно тень, преследующая незнакомого человека, движусь в неизвестном для меня направлении и не знаю, куда все это приведет.
Могу сказать одно: я не знаю себя настоящего. Сколько бы дешевых масок, прикрывающих мою прогнившую душу, мне не пришлось сменить, моя неподдельная сущность остается собой. И я иду за ней, но не нахожу. Теряюсь в толпе других, таких же пропащих, и сливаюсь в одно целое с серостью, обыденностью, шаблонностью. Фальсифицируюсь. Вырисовываю себя из разных образов и складываюсь воедино.
На мне "множество масок, но нет лица", потому что все, из чего я себя представляю – самодельная выдумка.